En días brutales de recesión, el hombre busca una mota de esperanza que alivie ese dolor punzante que da el hastío. Pero solo encuentra viento. El viento no lo borra todo, deja la huella indeleble de los que esperan y nunca vieron reír al horizonte.
Una sonrisa no cuesta nada y vale por todos los tesoros. Una sonrisa es un minuto de vida que regalas, un puñado de amaneceres que pones encima de la mesa, el canto de un pájaro que nunca duerme.
Una sonrisa es el nacimiento de ti mismo que a veces no conoces.
Puede que un árbol tenga más sentimientos que una persona. Las personas se pierden al final del cauce del río, donde la indiferencia crece y el valle se agranda. Hoy contamos a los muertos y dejamos que una capa viscosa de silencio lapide su memoria.
La España de Lorca, Machado, Salinas, Cernuda y Juan Ramón todavía busca un lugar donde acostar sus pecados y rumiar una penitencia de siglos. Cada noche muere un poco, cada día busca una luz de sol y trepa por una montaña de miedos.
Por un momento párate y dile quién eres al hombre que te mira en el espejo. No mientas. No te mientas. Regálate un momento de verdad, como un clavel en primavera o una sonrisa en tiempo de zozobra.
Ya huele a azahar en Sevilla. En Boston una bomba mata a tres personas, entre ellas un niño de ocho años. Es la vida, que sigue. Y la muerte también sigue. Abro los ojos, levanto la persiana, un cielo sin tacha ni mácula me dice que es posible y hasta probable que el día que arranca sea un buen día. Pero enseguida me asalta como un perro furioso el recuerdo de la noche anterior.
Puede que creas que no posees nada pero tienes dos manos, tus piernas y un corazón que late. Puede que creas que el sol pasa de largo, que las aves pasan con los días y las noches y nadie respira en el otro lado de la puerta: sólo sientes el crujir siniestro del vacío o la voz que pronuncia tu nombre y cae en el abismo.
Ha muerto José Luis Sampedro, un tipo al que no conocí y que, sin embargo, me enseñó muchas cosas. Me enseñó a ver la vida a través de una flor, quizás por los ojos de un gorrión, otras veces por los ojos vigilantes de un águila. Pero siempre a través del amor, por la ternura que imprime el beso del aire limpio de la mañana.
En unos tiempos donde las lágrimas, el sudor y la sangre anegan los corazones de una porción numerosa de los habitantes de este planeta, permítanme una pequeña licencia. Permítanme que les hable de Messi. Mejor dicho: del libro que he escrito sobre Lionel y que sale esta semana a la luz de las librerías.
El Mediterráneo, donde los fenicios trapicheaban con vino, aceite y oro y rociaban de luz y color todas sus orillas, desde oriente hasta la mágica Gades, ahora huele a petróleo, a desesperación y a carne quemada.
