Casi se extinguen otra vez los dinosaurios. En los cielos de Rusia hay trazos de vapor y rocas fundidas que lo testimonian. Para el caso de esta débil figura retórica, los dinosaurios vendríamos siendo nosotros, los humanos. Quién sabe si en el ancho futuro nuestros despojos servirán para algo. En una de esas nos volvemos petróleo. En una de esas, apenas simple basura. Polvo cósmico. Eco que se pierde en el espacio.
El presidente anuncia, satisfecho, las cifras que revelan el pleno empleo. Sonríe, está feliz. ¿Qué presidente? El de mi país (Chile), pero para el caso es igual, porque todos los presidentes hacen lo mismo cuando descubren, en medio del océano de datos, alguno que los favorezca ante eso que llaman “opinión pública”.
Ayer jueves 25 de octubre fue la inauguración oficial de la Feria Internacional del Libro de Santiago. No pude ir. Me perdí la fiesta oficial, con su danza de políticos de acá y de allá y sus rimbombantes declaraciones a favor de una cultura que el resto del año se dedican a demoler.
Cada 5 de octubre se recuerda en Chile el triunfo del Plebiscito de 1988, cuando Pinochet sufrió su más grande revés electoral. Dicho plebiscito significó el comienzo del fin del régimen, y el inicio de una vida política particular, que hasta hoy se prolonga. El llamado “Plebiscito del No”, o simplemente “el No”, en habla coloquial, trae a la memoria el día a día de todos los que vivimos esa época. Yo traigo mis propias evocaciones personales.
Es septiembre otra vez, y la primavera chilena entra a raudales en la capital de Chile. Encerrada entre montañas, la ventolera de la estación se agradece, porque se lleva en algo la bruma persistente del esmog.
Cuando uno es escritor, a veces las historias y los trámites extraños te llueven sin solicitarlos. ¿Destino, karma o simple magnetismo de lo raro? Todas las anteriores.
Cuando uno es escritor, a veces las historias y los trámites extraños te llueven sin solicitarlos. ¿Destino, karma o simple magnetismo de lo raro? Todas las anteriores.
Como cada noche, salgo a la incierta luz del final de la Alameda, desde el hondo túnel del Metro, que es una verdadera vena que conduce el río de sangre que somos las personas. Más que gente, somos parte apenas de un tejido, un fluir de partículas, cada una metida en sus propios asuntos por obra y gracia del sonido portátil en nuestras orejas.
En la historia uno, vemos un niño, el menor de siete hermanos. En tal ubicación familiar, no es esperable que los padres le presten demasiada atención.
