Las cosas como son

Escribo estas líneas sin conocer aún el desenlace de una situación que está llenando de dudas y también de indignación a una de las aficiones más ejemplares de nuestro fútbol, la del Athletic de Bilbao.

Hubo un tiempo, no hace mucho, que los presidentes de clubes, en su ánimo por enardecer a las masas, iniciaban las temporadas ligueras prometiendo una feroz lucha por lograr el título que tanto ansiaban sus aficionados; eran años en los que, cuando se fichaba a un jugador extranjero, este se presentaba ante la prensa con un papelito escrito en los despachos, que rezaba, espero que mis goles permitan al club obtener el campeonato.

Escribo este corto relato al calor de otro éxito de nuestro deporte mientras devoro portadas y adjetivos que cuentan la irrupción de un nuevo héroe nacional, uno de esos personajes llamados a formar parte de nuestras vidas, al menos durante un tiempo, hasta que llegue el momento de proceder a su destrucción. David Cal ya es el auténtico señor de las medallas, el atleta que ha dado más gloria y esplendor a nuestro deporte en toda su historia olímpica.

Lo han vuelto a hacer; parecía imposible que el fútbol español pudiera superar los múltiples desencuentros que la mala gestión de sus dirigentes provocan. Pero, como los grandes funambulistas, una pirueta inesperada, un toque macabro de última hora, ha vuelto a demostrar que nada es imposible para aquellos que están llamados a velar por la salud de nuestro fútbol y desde hace tiempo sólo velan por la salud de los bolsillos.

Escribo estas líneas mientras se celebra la ceremonia de inauguración de los Juegos Olímpicos de Londres.

Poco tiene que ver este artículo con la famosa obra de teatro del genial Fernando Fernán Gómez y llevada al cine por Jaime Chávarri, donde se reflejaba la guerra civil española y la forma de vivir en aquellos años.

Reconozco que soy un gran admirador de Marcelo Bielsa, reconozco también que la figura y personalidad del técnico argentino siempre despertaron en mí un particular interés; cuando alguien en tono despectivo aludía a su apodo de “loco” siempre les recordaba la famosa frase de Graham Bell: “Nunca andes por el camino trazado porque te conduce únicamente hacia donde los otros fueron”.

En una vitrina de su repleta sala de trofeos asoman unas viejas botas Adidas Predactor, de tacos de goma y cordones entremezclados, heridas por su uso en campos de tierra y limadas por el toque exquisito de una, ya por entonces, técnica emergente; botas que un día le compró su padre con el sueldo de tres meses en la obra donde regateaba horas de albañil.

Los que llevamos algunos años en esto y hemos vivido el fracaso y la frustración de tantas eliminaciones prematuras, de tantas derrotas inexplicables; los que a lo largo de los años hemos agotado el libro de las excusas, quizás porque nunca quisimos ver la realidad de los hechos, o quizás porque, viéndola, nunca quisimos reconocerla; asistimos atónitos a la dictadura futbolística de una selección a la que, por razones que se me escapan, todos reconocen como “la roja” cuando de verdad quieren

Terminó el partido frente a Francia, la selección española había vencido 2-0 y las semifinales de la Eurocopa abrían de par en par sus pesadas puertas para que entraran por ellas los actuales campeones.